Мастер-класс

Боксёр, что трусит пасть с велосипеда,
Поэт, стесняющийся поддержать беседу,
Веселый клоун, что весельем топит грусть,
Шофёр, что шепчет:"Лучше пробегусь... "

В них нет конфликта спорных интересов,
Незавершенности, ущербности процессов.
Они блеснуть своим талантом не спешат.
Как третий лишний, в них рождается душа.

Она тональности меняет без оглядки,
И в штамп: профессия, заносит опечатки,
И аппелирует к кому-то на весах,
Взглянув, как объясняет, в небеса.

То трусость называет — осторожность,
В субботу помощь (вспомнили?) — безбожность,
Уходит в пятки, чтоб ни в чём не уличить,
При этом всех пытается учить.

Легко прикрыть её, она иль молодая,
Иль — пожалейте, ведь она седая...
Но запись в паспорте иль в метрике пустой
Вам не найти, везде царит застой.

В чем новизна, иль чуда элементы?
"Молчанье золото ", — стандартные коменты.
Не беспокойтесь, здесь уместно сокращать,
Коли молчанием грехи все умащать.

Но лишь преодолеем мы преграды,
Душе приносим лучшие награды.
А то, что неприглядный где-то фон,
Небрежно бросим:"Виноват Тиффон."

Вот так с душой и происходят сделки,
Чтоб оправдать земные переделки.
Но платье грязно у неё весьма,
Что очевидно и без этого письма.

Как без потерь больших пройти земные вехи,
Чтоб не досталось поговорка: на орехи..?
Учись поэт, где надо промолчать...
Лишь мастер знает — где конец, и где печать.