А мне осталась только скука,
Степей осенняя печаль,
О Боже мой, какая мука
Смотреть на клин летящий в даль.
Ни интеллектом ни цинизмом
Не смог красавицу увлечь,
Своим бунтарским нигилизмом
Все чувства отправляя в печь.
Удел один, принять, смириться,
И выпив красного вина,
С любимой мысленно проститься,
Не думать завтра: как она?
Как птица летом песни пела,
Во всех мирских грехах виня,
Быть может, просто залетела
И улетела от меня.
11.10.2019
Зачем тебе такой подлец?
© Copyright: Дмитрий Ильичев-Ростовцев, 2019
Свидетельство о публикации №119101102296
Свидетельство о публикации №119101102296
Рецензии