Фёдор Боровиков. Пожары

Поднявшись в горы на белок,
горных цепей увидишь дали.
К ним улетел бы, если б смог,
ведь с детства все летать мечтали.

Пониже горных ледников –
кустарники, берёзки, ели.
Альпийских красочных лугов
цветами полосы пестрели.

Спугнула куропаток рысь,
те с шумом быстро улетели,
цветным крылом взмахнувши ввысь,
и в кедрачах спокойно сели.

Пораньше встанешь до зари –
услышишь косача «чуфышш».
Токуют утром глухари,
кругом лишь синева да тишь.

А иногда ударит гром,
пройдут в горах сухие грозы.
Сверкают молнии кругом –
пожаров верные прогнозы.

От молнии удара вдруг
могучий кедр разорвало,
и щепки белые вокруг
на сотни метров раскидало.

Жара, засуха, нет дождей,
уж дыма чёрный столб поднялся.
Горит, наверно, Эльбедей
иль в Тургунде пожар начался.

Запас готов, седлают лошадей –
уж едет на пожар охрана,
набрав для помощи людей,
все уезжают утром рано.

А вот и место той беды,
уж кони взмокли от езды.
Горит вершина Тургунды,
Кара-яры, Кызыл-ойры.

Гора в огне, сомкнулся круг,
сошлись два верховых пожара.
Пылает север, запад, юг,
земля вздрогнула от удара.

Пожары встречные сошлись,
раздался выстрел, как из пушки,
огненный шар поднялся ввысь
с объятой пламенем верхушки.

Тот шар с горы перелетел
с одной вершины на другую.
И километр – не предел,
уж там другой пожар бушует.

Несётся верховой пожар,
пылают кедры, словно свечи.
Не подойдёшь – отгонит жар,
а искры падают на плечи.

Кедёрок целый курешок
огнём и ветром раскачало
со скал их вырвав словно сноп,
с дерном, с землёю вниз умчало.

Огонь справляет буйный пир.
От ветра и жары всё стонет.
Спасается животный мир –
здесь сильный слабого не тронет.

Перед пожаром все равны –
бегут, летят, ползут и скачут.
Кто не ушёл с горящей стороны,
тех речка Тургунда оплачет.

Бегут туда, где пыл утих,
стайки животных угорелых.
На пепелище после них
остались кости обгорелых.

После таких стихийных бед
здесь нет ни зверя, ни скотины.
Но зарастёт и чёрный след
травой, малиной, да осиной.

Колоды, пни, кругом коптят,
да ветер крутит пепелище.
Сюда лишь вороны летят,
себе отыскивая пищу.

Пройдёт не меньше сотни лет,
чтоб жизнь здесь снова зародилась,
чтобы глухарь встречал рассвет,
и всей природы сердце билось.

Через Катунь, сияя льдом,
напротив нас гора Белуха.
Не доберутся в её дом
ни наводненья, ни засуха.

Мы на пожаре много дней.
Когда ж пройдут те дни лихие?
И только ливень посильней
поможет укротить стихию.

Любить свой дом и отчий край
нас научили ещё в школе.
И видя – гибнет лесной рай –
сердце сжимается до боли.

Ещё не поздно уберечь,
что рубим, ловим и качаем.
Всё можно истребить и сжечь.
А что же внукам мы оставим?
                сентябрь 2007 г.