Погалдели б и остались…
Нет, толкнулись от земли,
вся, как есть, из уток стая -
мимо неодетых лип,
мимо тополей суровых,
хат, колодцев – журавлей,
псов свободных, псов дворовых,
вдоль расхристанных полей.
Каждый год летят под вечер
каждый раз толкнётся в грудь.
Машем со своих крылечек:
«Добрый путь вам…»
«Как-нибудь…»
Что, мы не жили без уток,
летом думали про них?
…Пошумел над гладью пруда
гвалт утиный и затих…
Утки серые
© Copyright: Людмила Кручинина, 2019
Свидетельство о публикации №119100905107
Свидетельство о публикации №119100905107
Рецензии