День лишь фантом. И в нём, как в тюле кружев,
Полно иллюзий ложной глубины.
Он был бы никому из нас не нужен,
Без выдумки длины и ширины.
Его пространство – бремя измерений,
Расчерченных на плоскости углов
Невидимой погрешностью сомнений,
И ритмом наших собственных шагов.
Окрашен в семицветье твёрдой плоти,
День – это слово хитрого вранья,
Одетое по моде и погоде
Средь множества в цепочке бытия.
День – западня. Итог чужих стремлений.
Одна ячейка ловчая сети,
В которую поймал охотник-время
Сознание и держит взаперти
Печаль, обиды, горе и тревоги,
Те самые осколки суеты,
Которые потом, в конце дороги,
Оставят нас в оковах пустоты.
Фантом
© Copyright: Игорь Шляпка, 2019
Свидетельство о публикации №119100904993
Свидетельство о публикации №119100904993
Рецензии