лубофь

Каждому дому - по морю,
И человеку - рыбке
По плитке
Шоколада,
По улыбке.
Одинокому давайте
По нитке,
Чтобы сердце зашить.
Круг - утопленнику,
А мне, пожалуйста, Бармен,
Что-нибудь, что поможет забыть
И зажить.

Что случилось?
Разве важно?
Что пристал-то? Расскажи да расскажи.
Хорошо, ладно, Бармен, ладно.
В общем,
Тупиками стали виражи.

Сколько времени, честно, уж не вспомню,
Длился этот серый, сводящий скулы,
Дробящий до крошек зубы,
Сон.
Мы успешно пережили:
И эмоции, и крики,
Боли,
Звонки поздние,
Молчание, обиды.
И...и всё.

Да и мы были не Мы,
Если по-честному,
А по-отдельности.
Глупы, просты,
Немы,
Временны, потребности.
Говорили о любви,
О ценностях,
Расставляя их по пьедесталу.
И где они?
Не знаю.
Где-то перемкнуло,
Что-то ценнее стало.

Нет, она вовсе не плохая,
У меня по делу, я уверен, отобрали крылья.
Если бы среди мужчин кто-то делал выбор,
Человека зная,
Я себя бы никогда не выбрал.

Осуждая маски,
Я свою срываю с кожей,
Спрятав в карман нагрудный.
Потом переминаю пальцы,
Жую губы,
Глазами пробегаю километр далеко не первый.
Я давно перестал быть осторожным,
Заботливым, надежным.
Себя не считаю трупом.
Предпочёл веселье.

А тем временем,
Лёд течёт по трубам.
У меня - понедельники за понедельниками.
Я бываю часто грубым,
Что не круто,
И в нашем пути устроился бездельником.

А часы идут всё круг за кругом,
Мы не рядом, да и быть нам, маловероятно, вместе.
Мы всё уверенно, идём упрямо друг за другом,
На пятки наступая,
Исключительно из мести.

У неё уже на мозгах мозоли,
Мне должно быть стыдно. Да, позор.
Мы сжигали,
Мы сгорали,
Мы друг друга жрали, не добавляя соли.
Она - актриса, я - позёр.

И не умолкая, говорю всё,
Как падаю к её коленям
И о скалы разбиваюсь.
Как поднимая, к солнцу взгляд,
Сдаюсь.
Как смотрю на тень свою
И дальше ошибаюсь,
Расшибаюсь,
Но вперёд движусь,
И лечусь.
Что уже не доверяю своим чувствам.
Согласись ведь, бред.
Это как на публике направить на себя оружие,
Что не стреляет.
И розыгрыш трагедии, и хлеб.

Мы пережили лето,
И оно, признаюсь, подарило счастье.
Наверное, одно из лучших за несколько последних лет.
Но мы оба понимаем, я не нужен,
Хотя, может, в следующем, мы посетим карнавал планет.

Я вижу её в смерти,
В Риме,
В роме,
В вышке.
В картине,
В комнатном погроме,
В птичке,
В фотоаппарата вспышке.
В окнах,
В фото,
Слышу в песне, узнаю по описанию в книжке.
Я думал это время, что люблю,
Но скорее больше ненавижу.

Разрываю всю нашу историю,
Строки стихотворные.
Истоптано,
Исчёркано,
Скомкано
И сожжено.
К черту аллегорию,
Во мне это вызывает рефлексы рвотные.
Нет. Надоело. Решено.

Я очень верю, что она полюбит.
Чувство будет выше.
Удаляюсь. Больше не мешаю, не присутствую.
Мне жаль людей, которым, как и мне, довелось услышать:
"Прости, любимый, я больше ничего не чувствую".

Ну что, читатель (Бармен), ты послушал?
Я считаю, что такое - плохо, что так не должно быть.
Сердца хрупки, слова - оружие,
И с ними нужно аккуратно, чтоб потом не шить.
Если в глазах - море, то по шоколада плитке,
Если тонешь в нём, пойми, что они тебя не стоят, друг.
Ты прекрасен, не доходи до ниток,
Ведь потом может подвести твой круг.
Побольше улыбайся,
И не будь таким,
Будь выше.
И неси, пожалуйста, ответственность за чувство.
Ведь если разбрасываться им,
То его не будет, когда нужно.

Для меня любовь - это искусство.