Годы тают, как снег,
Я все чаще страдаю
От того, что давно
Не был в доме отца.
Вот уже много лет
Дом стоит заколочен
И крапива вокруг
Доросла до лица.
Вся деревня пуста --
Не собак и не кошек,
Ведь они без людей
Не хотят долго жить.
Но на кладбище стон
От Вороньего крика,
Редко кто из людей
Приходил погрустить.
Ты прости, мой отец,
Что так редко бываю,
Моя мать так больна,
За ней нужен уход.
Стыден мой аргумент,
Я теперь понимаю,
Видно движет к концу
И мой собственный счет.
Ты прости, мой отец
© Copyright: Михаил Шурганов, 2019
Свидетельство о публикации №119100903117
Свидетельство о публикации №119100903117
Рецензии
