Спит ночью холодный чертог беспробудно,
В бетонной пещере царит тишина,
Давно я заметил, становится трудно
Писать без Эвтерпы и штофа вина.
В табачном дыму не найти вдохновенья,
Оно не приходит по зову души,
И жду во хмелю до утра озаренья,
Как щука – добычу, заплыв в камыши.
А надо ли мне напрягаться, как гений,
Кого поразить я способен строкой?
Не терпит душа над собою глумлений,
В мечтах у неё тишина и покой…
Пусть пишут другие, чернил не жалея,
И тратят напрасно на рифмы часы –
Страна не узрит своего Апулея –
Поставлен Телец Золотой на весы.
Пусть пишут другие!
© Copyright: Пеламед, 2019
Свидетельство о публикации №119100800798
Свидетельство о публикации №119100800798
Рецензии