Я на пророчества не претендую...

Я на пророчества не претендую,
пустыней мрачной, как могу, влачусь,
но шестикрылости сквозь боль взыскую,
благословляя песенную Русь...

Сын Казахстана, Пушкина потомок,
жрец Эр и Эль родного языка,
средь экономно-рыночных потёмок
стихами прозябаю сквозь века
и страны, звукоряд в разряд молитвы
мной возведён...

Времён растущих благо
воздушно-каменным театром вижу, как
мне дорогой левит духовной битвы,
предшественник, засунутый в барак
у речки, что не знаменита влагой -
последними камнями через мрак
предсмертный...

Господи, Твой образ зыбкий,
грудь не покинет, сквозь туман никак,
что впереди?! -

Убогий, я не знаю,
но вдруг, впадая в песенный размер,
все тюрьмы мира волей низвергаю,
у коей - хищной птицы глазомер,
вновь беркутом взмываю над уставом
корысти и тщеты насущностно-людским
и прозябаю сквозь кончину правом
посмертным, вещим, вящим - стиховым:
быть тем, кем Бог судил доколыбельно...

Бывали времена похуже, чем моё,
в Алма-Ате - обласкан Коктебелем,
Воронеж сквозь Чердынь бессмертие поёт
в душе моей, Или с Невой сроднившей,
путём кремнистым крепок голос мой...

Раскольников на поводу у Ницше
отрёкшийся идти - дух пытанный тюрьмой,
спасение нашедший в дивных звуках...

Под приговором к высшей мере, вновь,
наперекор юдольным, крестным мукам
стихами расцвела во мне любовь,
что распинается толпой безумной,
как при Христе и ныне - знаю я
судьбой своей неровной, многодумной,
пророческой сквозь быт - томленьем бытия...