Писал он печальные песни...

Писал он печальные песни;
Любил он, когда никого,
Чтоб в сердце к нему не залезли
И там не разрушили всё.
Курил он вонючую «Приму»,
Выкашливал кровью в кулак.
Ему б не дожить эту зиму,
Уйти в разложившийся мрак.

В стихах его только разлука
Да боль разъедает тела.
Читать их - сплошнейшая мука,
И водку он пил из горла,
Чтоб легче слова проглотились,
Которые он написал,
А в дверь к нему снова ломились
Все те, кто не раз предавал.

Он грязно ругался и плакал,
Грозился в безмолвную ночь,
А рядом хромая собака
Скулила, пытаясь помочь,
К нему подлезала несмело
И слёзы своим языком
С лица убирала умело,
Махала лохматым хвостом.

Вставал он и шаткой походкой
Пытался дойти до окна;
Бутылка с недопитой водкой
Ложилась удобно в карман.
Навстречу ветрам он уходит,
Шагнув с подоконника вниз.
Теперь наконец-то свободен!
Закончилась бренная жизнь...

Вдруг дёрнувшись резко, проснулся,
Собаку за шею обнял:
Он в клетку свою вновь вернулся,
Где только что жизнь потерял.
Прикован и проклят судьбою,
И выхода, видимо, нет:
Бессрочно бороться с собою
Был вынужден бедный поэт...

Писал он печальные песни,
Пил водку под старой луной,
С хромою собакою вместе
Навек потерявший покой.