Лишь до травы дожить бы первой,
доспать до третьих петухов,
в ломбард сдать порванные нервы
и не писать уже стихов.
Речам из ящика не веря,
послать шаманов далеко.
Убить в себе овцу и зверя
и пить парное молоко.
Наш мир прекрасен, но и страшен.
Он точно ль создан для людей?
Ведь был садами рай украшен,
а ад придуман для ****ей.
Мы зависаем где-то между
в сомнениях, куда свернуть,
лелея блеклую надежду
увидеть ангельскую суть.
А он играет с нами в тетрис
от полдника часов до двух.
Мол, угадайте, где есть те три -
отец сам, сын его и дух.
И вместо утренней зарядки,
чтоб поддержать всеобщий тонус,
устраивает эти прятки
в расчете, что умом я тронусь.
Я б тучи разогнал руками,
развеял в мире смрад и смог…
Стою, придавленный веками
один, как Один, но не бог.
Поэтому, прости, не смог.
Бог играет с нами в тетрис
© Copyright: Антон Алов, 2019
Свидетельство о публикации №119100803666
Свидетельство о публикации №119100803666
Рецензии