Прости, если я без улыбки умру,
Прости, если кровь по натуре не латте,
Прости, может я без тебя не могу
В простудной слезоточивости мяты.
Унылые критики на слезах
Со вкусом запасов клюквы,
Мы больше с тобой не на парусах
И не с самой красной буквы.
Прими на себя небольшой удар
Роскошной, немой ладонью,
Я помню размах наших сильных дат,
Разбавленных душной болью
И встречи из тех, неподъемных мес,
Ухоженность той улыбки,
Прости, если я не смогу без слез
Смотреть на свои ошибки.
А ты не верила в совесть
© Copyright: Владимир Бекетов1, 2019
Свидетельство о публикации №119100709575
Свидетельство о публикации №119100709575
Рецензии