О! Отстань, проклятая муза!
Я тебя уже ненавижу.
От дурного с тобою союза
У меня скоро съедет крыша!
Почему же я должен все чувства
Превращать в завитые строки?
Кто придумал такое искусство?
Почему же оно так жестоко?
Как салат я крошу откровения
На убогое блюдо бумаги!
Боже, сколько же нужно терпенья,
Сколько смелости и отваги,
Чтоб всю жизнь пережевывать мысли,
По крупицам их собирать!
И слагать в убогие песни,
Те, что после стыдно читать!
А ведь мысли иссякнут скоро,
И безумным станет поэт.
И тогда, в конце коридора
Он увидит призрачный свет.
Свет безумства, свет очищения,
Свет свободы, радости свет!!!
…И тогда он получит прощенье,
Этот серый, убогий поэт.
Музе
© Copyright: Максим Тюттиев, 2019
Свидетельство о публикации №119100706270
Свидетельство о публикации №119100706270
Рецензии