Этот город дождём припорошен,
В посмурневшие тучи одет
И сочится тоской нехорошей
Полусмытый его силуэт.
Ощетинился шпилями в небо
Под истерику ветра и вой.
От обиды, наверное...Нет бы
Помириться с воздушной Невой.
Но осенняя морось на лица
Навалилась и душит опять.
Захлебнуться бы ею, упиться -
И до лета мертвецки проспать.
Золотая ты наша...
© Copyright: Юлия Барко, 2019
Свидетельство о публикации №119100705175
Свидетельство о публикации №119100705175
Рецензии