Твой стан, чьих нежных рук касался лишь недавно
Губами, словно роз чей дух любила ты,
Белел внутри дерев, затягивая явно,
Прощания минут средь этой темноты
Порхали мотыльки, и пахло томно летом,
Звучал сверчков ночных божественный хорал,
Закат, чьим лишь и жил густым багровым светом,
С той первою звездой лениво догорал.
Тропа домой длина сквозь лес густой да полем,
А там, в избе моей, одна сплошная мгла,
Хотел сыграть с тобой все, есть что в жизни роли,
Но ты, как режиссёр, меня не позвала.
Твой стан...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2019
Свидетельство о публикации №119100606702
Свидетельство о публикации №119100606702
Рецензии
