А я угрюм, не потому, что дует ветер,
Не потому, что бьет разлука, как картечь,
А потому, что мы за близких не в ответе,
Да что там близкие, себя бы уберечь.
Я молчалив, не потому, что места чувству,
Средь равнодушия найти не довелось,
А потому, что вся приверженность искусству,
Пронзает сердце безразличием насквозь.
А я убит, не потому, что пуля-дура,
Свистит хлыстом над умирающей листвой.
У нас поэтов очень тонкая натура,
Но в этой чуткости всё наше естество.
А я забывчив, но не потому, что старый,
Не потому, что время тает, как песок.
А потому, что звук рыдающей гитары,
Уносит в мир, еще не выдуманных строк.
Да, я такой, и жизни принципы не рушу,
И не желаю "биться с мельницами" впредь.
Но если кто-то мне распахивает душу,
Её всем сердцем я стараюсь отогреть.
23.09.2019
Антон Батанов
Такой
© Copyright: Антон Батанов, 2019
Свидетельство о публикации №119100606207
Свидетельство о публикации №119100606207
Рецензии