Проскуров

Проскуров. Художник Олег Демко.
... почему же к нему,
Я никак не пойму –
Этот дом опустел
Лет пятнадцать тому...
Или, может быть, нет,
И в нём кто-то живёт,
И, читая «Обзор»,
Хлеб с «подчревком» жуёт?..

... но, признаюсь, я сам
Без него его ем...
В смысле, хлеб – ни к чему,
Правда, правда, совсем:
Тонко, тонко ножом
Отрезаю ломоть...
Даже слякотный день
Можно с ним превозмочь...

... вязко лепится грязь
На резину калош...
Что пред вечностью мы,
Человек или... вошь?..
Вряд ли даст мне ответ
Небо, как на духу,
Но... сканируют высь
Две антенны вверху...

... повздыхав о былом,
До Соборной дойду,
«Типографию» там
Я уже не найду?..
Всё меняется, всё...
Снова к дому вернусь,
Перед ним постою,
На себя оглянусь...

... я такой же, как он,
Этот старенький дом:
Если встречусь с собой –
То узнаю с трудом;
Покосился фасад,
Чуть фундамент подгнил,
Но... кому-то же он,
Как и я, ещё мил!..

«... этот дом кому мил?..»
Я отвечу вам: «Мне...»
И художник Демко
Его держит в уме,
Мы уже никогда
Не расстанемся с ним,
Его образ в душе
Навсегда сохраним.
06.10.19 (6.50-7.10)