Последнедождливое в первоснежное...

Последнедождливое
                в  первоснежное...
Реки разливами
      в Море безбрежное,
И листопадом
   сезон закрываемый,
Мной оказался,
         неуправляемый...
Окна вода
    поливала холодная,
Строки писались легко,
        но свободно ли?
Память сюжеты
    бросала на стол...
К « русской рулетке»
               Готовился  ствол,
А вдохновение,
    сюжет создавало...
Муза шептала:
            «этого мало?»...
Я же себя,
   обнимал, сам, за плечи,
И затушил
    грустным выдохом свечи,
И в темноте, тень
      по нервам шагала,
Тщетно взлетая
      в картинах Шагала...
...Вот, вот Зима,
       и замёрзшие буквы,
   Прямо с чернил,
            Греться...
                прыгают в руки...
   Я целовал,
       согревал постояльцев,
   И разминал
         занемевшие  пальцы...
   И возникало
      опять ощущение...
   Странная связь...
         с Стихотворением...