Ерунда

От моей реки до моря расстоянье – ерунда.
Я с волной на доллар спорил, что опять вернусь сюда.
И, простыв в осенней хмари, понял: нечего тянуть.
Ноги в руки, трали-вали, да бутыль принять на грудь.
Подождал совсем немного... А когда открыл глаза –
вот и море. Слава Богу! Я не против, только за.
И волна меня узнала, кошкой трётся возле ног.
Бросил ей кусочек сало, а подумав, и чеснок.
Всё вокруг знакомо вроде: море, пляж... сарай, река...
Я раздет не по погоде, а, точней, одет слегка.
Вечер солнце в море топит, а в реке шумит камыш,
Соломон копает копи, и ему не возразишь.
Свет вдали мигает глазом, обвиняя кулаки.
Я черпаю море тазом, заполняю дно реки,
но фильтрую – для акулы и мурены хода нет.
В небеса волна плеснула, погасила лунный свет.
И подруга молодёжи – темнота – пошла в разнос.
На горе споткнулся ёжик и скатился под откос,
где зелёные медузы занимались чёрти чем.
Я на солнце грею пузо, потому что нет проблем,
и играю с ветром в карты на кораллы и ежей.
Он меня ругает матом, да и мне пора уже.
Проигравших нет в натуре. Речка доверху полна.
У сарая кто-то курит. Это, кажется, жена...

На «Пятничный очепяточный блиц No 625» (Сукины Дети)