Вот: родившийся на земле никогда на земле не жил,
И сквозь вату небес смотрел, как толкается дым из труб.
Он не знал никогда, зачем люди прячут в других ножи,
Зато ведал, что жизнь - игра: проигравшему имя - труп.
Сколько трупп довелось сменить на просторах забытых сцен?
Бесконечный аншлаг веков не забавит, увы, никак.
Сценарист не бывает трезв, а сценарий подходит всем:
Ему снова молчат на бис, повторяя заветный акт.
Только тот, кто живёт вовне, всё теряет свой взгляд вдали.
Где скопления ярких звёзд приглашают к себе домой.
Поплывёт он на тёплый свет, всё земное в себе сдавив.
Устремит к нему оду-песнь, пусть и голос не слышит свой.
Вот: родившийся на земле уж пронзает эфира тьму,
Эвкалиптовый аромат ощущая средь ничего.
"Брось бояться, открой глаза и я к сердцу тебя возьму".
Космос сможет его согреть, когда всё в миг утрачено.
Лимбо
© Copyright: Пётр Невский, 2019
Свидетельство о публикации №119100507519
Свидетельство о публикации №119100507519
Рецензии