Москва... , не Петушки!

          Москва..., –  не  Петушки !             (памяти  Венедикта  Ерофеева)
      (по  многочисленным  просьбам  поклонников  В. Ерофеева...)

                Моей  звезде  не  суждено
                тепла, как  вам, простым  и  смертным.
                Вам, –  теплый  дом  под  лампой  светлой,
                а  ей  лишь  горькое  вино...
                (Б.Гребенщиков)


Он  наполнял  «стаканы»  негой
и   «комсомольскою  слезой»...
Он  говорить  пытался  с  небом,
прощаясь  с  утренней   Москвой.
           Когда  взойдёт  заря  похмелья,
           взглянуть  опять  на  шпиль  кремля
           не светит..., и  не  до веселья..., –
           вокзал   «встаёт»  на  якоря…!
Но  не  беда..., что  не  добраться
до  башен...   С  пламенной  натурой
залить  бы  бездны  постараться
души..., нет, нет..., не  политурой…
           О..., чемоданчик  драгоценный !
           Ты  стал  священною  коровой...
           Ты  заполняешь  душу – сцену
           огнём  любви  и  мудрым  словом...
Ты  заполняешь  сердце  грустью...
Жизнь  без  похмелья, –  маета !!!
И  если  водки  не  пропустишь
с  утра..., – совсем  и  жизнь  не  та !
           Чтоб  жизни  суть  не  пахла  прозой, –
           познай  божественность  запоя...
           Поэзия..., в  нетрезвой  позе
           влекла..., и  увлекла  с  собою…,
на  звонкой  пьяной  электричке,
туда...,  с  собою,  к  Петушкам,
в  советский  рай, где  всё  отлично,
где  ждёт  царица  неги...,  там…
            Втроём..., в   спасительную  яму...,
            где  Мусоргский  снискал  "кровать"...,
            чтоб  просыпаться  в  снах  Хайяма,
            чтоб  вечность  в  стопки  разливать…!
Сначала  к  ней...!   К  ночной  царице,
в  жасмин..., как  в  омут  с  головой...,
чтоб  взвесив  зрелый  плод  блудницы..., –
любви   искать..., –   не  половой...
             Но  в  омут..., как  без  вдохновенья ?, –
             и  пили..., кто  на  «брудершафт»...,
             где  контролёр..., сам  с  упоеньем
             оплачивал  натурой  штраф...!

Оживших..., –   тянет  насладиться
потоком   «иорданских  струй»...,
но..., «сучий  потрох»  превратился
в  злой  «тёти  Клавин  поцелуй»...!
              Судьба  гнала  состав  на  встречу
              с  похмельем..., в  жутком  тупике...,
              где  смерть, как  кареглазый  вечер
              ждала  в  стальном  дождевике...

Промчался  «поезд»  незаметно,
как  плёнка  старого  кино...
как  хмель  из  головы  с  рассветом...,
как  жизни  горькое  вино...
               Иные  на  «чужом  перроне»
               шепнут: – «ой, Веня, примитив !»...
               Но  слышно..., –  Ангелов  Господних
               поющих:  –  «Как  же  он  красив…»
Уйдут  вальпургиевы  ночи...,
ты  встретишь  ангелов  в  раю...
«Черкни», хотя  бы  пару  строчек,
открой  нам  тайну  буквы  "Ю".
                Тот  поцелуй, насильно  данный
                горит..., как  пламя  на  душе
                от  шири  личности, и  странно,
                нельзя   забыть   её   уже…
Мне  Ерофеевская  проза
милей  поэзии,  –  любой...
Её,  как  сладкую  занозу,
как  крест  ношу  всегда  с  собой.

                2014 г.

                За  кажущейся  неприглядной  ролью
                стоит  порою  правды  высший  лик...
                Кто  в  тайне  сердца  тихо  Бога  молит,
                кто  с  виду  грешен, может  быть  велик...?
               .                (Н. М.)