Рога наставила мне Муза

Поёт ноутбук моим стихом,
Дух поднимая, словно ЛАТР,
Шумит чуть слышно вентилятор,
А маркер спит, потом – бегом.

       Я так привык к самообману,
       Что и не чуял мыслей кладь,
       Но к примитиву - графоману
       Вдруг Муза стала прилетать.

Как только сгинет свет в окошке,
Начнёт будить мой сонный ком:
То стукнет в лоб, то словно кошке
Почешет мысли за ушком.

       Массажем кровь вливая в вены,
       - «К компьютеру!»,  - велит ноге,
       И шепчет на ухо катрены,
       Святее, чем картины Ге. 

С любым такое может статься.
Но стал я острым, как кинжал,
Я в мыслях глубже стал копаться,
И сам себя зауважал.

       В душе и в сердце чуя жженье,
       В блаженстве  чувств ночей и дней,
       Я сделал Музе предложенье
       И вскоре обручился с ней.

Я стал подобен Фету, братцы…
Но стал за Музой замечать,
К другим Поэтам стала шляться,
И там ночами пропадать,

       Ко мне приходит в жутком теле,
       Несёт какую-то метель,
       А то бывает по неделе
       Совсем не трогает постель.

Спросил я как-то не в экстазе,
Без всяких колкостей и зла:
- «Зачем со мной вступала в связи
И, обручаясь, свечи жгла?».

       В ответ мне Муза, чуть не плача:
       - «Прощай, мой жалкий моралист!»
       ……………………………………………
       Ушла… Но ум мой стал богаче:
       Ведь  сон теперь мой свят и чист.

Обратно звать, не вижу прока.
Теперь я рифмы не ищу,
Читаю Пушкина и Блока
И о потере не  грущу.

       О, друг!
              Чтоб крепче были мощи,
       Рогами чтоб не щеголять,
       Ищи себе жену попроще
       И не пытайся сочинять.