Уйдут деньки, когда и младости беспечной,
И вихрем юность вдаль умится табуном,
Припомню первый свой сколоченный сквореник,
И птиц галдящих непрерывно шумно в нём.
Себя у груши той, и запах терпкий, пряный,
С кастрюли с кислым вкусным маминым борщом,
И тиной серой, виды видавшие ванн,
И чем-то, мне досель неведомым ещё.
И белой дряхлою акацией у тына,
Чьи гроздья, словно бы от облачка куски,
Срываясь, падали с высот, как паутина,
На ковыли и придорожные пески.
И... сердце вдруг в груди забьётся гулко-гулко,
И очи, старца уж, взблеснут как от росы.
Трава весенней ранью ранней в переулке-
Остатки небом летним писаной красы.
Лестница в небеса...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2019
Свидетельство о публикации №119100505757
Свидетельство о публикации №119100505757
Рецензии
