Я и не думал, что так будет больно,
Собирать ее кости в мешок!
И нет смеха ее звенистого,
Что звенит, словно лес по весне.
Нет улыбки ее светло-ласковой,
Лишь остались меж листьев лучи.
И цветы полевые, яркие
- станут платьем навеки твоим.
Гибкий стан мне твой, на закате почудился,
Нет, то березка склонила свой лик.
Твои волосы златые,
Стали ивами,
Что над рекою моют ветви свои.
Нет тебя, моя нежность счастливая.
Кости снова в мешок соберу.
Вот это – руки были любимые.
Вот изящная ножка.
А здесь…
Я устану кричать свою песнь.
В этой клетке костей,
Билось сердце горячее.
То, что любило, горело, «цвело».
Ничего мне теперь не осталося.
Лишь костлявое, пустое нутро.
Я искал тебя глупо, намеренно.
Но лишь себя я тогда потерял.
А душа твоя светлая, светлая
Облетая священный тис.
На меня, с улыбкой, взирала вниз,
Когда встал я ногой на карниз…
Я и не думал, что так будет больно, собирать ее ко
© Copyright: Дэн Солоби, 2019
Свидетельство о публикации №119100408725
Свидетельство о публикации №119100408725
Рецензии