Эти осени...

Что-то осени стали случаться всё чаще.
Милосердное утро линялой строкой
Воздаёт  за бессонный ночной непокой, 
И от почты скупой не дождаться входящих.
И молчанья так много обидно глухого,
Надоевшего, словно дожди ноября.
Видно, лето влюблённое выткало зря
Кружевные узоры ненужного слова.

Эти осени с запахом тыквенной каши
И засохшей крапивы... привычно дождят,
Наступая не вовремя... Кто виноват...
Может я эти осени горькие наши
Сочинила сама. И природа не в силах
Отменить ноябрей молчаливых приход.
Бесконечен - полмесяца мая не в счёт -
Марш ненастий глухих и молчаний постылых.

Эти осени цвета вчерашнего чая...
Оттолкнуть бы, прогнать бы и дверь на замок.
Но бездомную снова пущу на порог
И зачем-то блинами с вареньем встречаю.
Мы давно с ноябрями на ты и без грима,
Только жалко - случаются больно не в срок.
И сбиваются ритмы доверчивых строк.
И грустится. Да грусть - не беда. Поправимо.