Опять пустили тополя
В полёт своих семян пушинки.
Не ведая, что может зря
Все эти белые тропинки.
Летят и стелются ковром,
Который смоет ливень хлёсткий.
Или обугленным зерном
Падут на жизни перекрёстки.
Так мы летим, роняя пух,
Минут, часов воспоминаний...
Чуть слышный шорох тронет слух,
Упавших в бездну расставаний.
Они летят...
© Copyright: Вячеслав Ботук, 2019
Свидетельство о публикации №119100404203
Свидетельство о публикации №119100404203
Рецензии