За плетнём
стоит трясина
вся в умерших
деревах,
всё берёза
да осина,
да и то –
на островах,
гиблый дух
струится низом
по некошеной
траве,
как печаль души,
как вызов,
всем живущим
на земле, –
ни зверья там нет,
ни птицы,
разве что один
дурак
ходит в тишину
молиться,
пред собой
тряся кулак,
он то плачет,
то смеётся,
топит мёртвые
слова, –
в них
порубленное
солнце
и златая голова:
всё, –
что за плетнём,
крестами,
перечёркнуто
судьбой,
все, –
кто ходит
за гробами
в нашей отчине
больной.
За плетнём стоит трясина...
© Copyright: Владимир Пещера, 2019
Свидетельство о публикации №119100403688
Свидетельство о публикации №119100403688
Рецензии