За золотою пригоршней,
как будто бы к процентщику,
шагаю в осень, в пригород
измучавшейся женщиной...
Там у ручья излучины-
отверженные пьяницы
неторопливо чванятся
пред другом
в цвет багрянцу.
Над ними птицы к югу
столетьями стремятся,
И лиственною вьюгой
летят в стога румянцем
кленовые листы...
Нет! Не вернёшься ты.
Крадётся кот по травам
он языком шершавым
зализывает травмы.
о
Кошачье
© Copyright: Екатерина-Августа Маркова, 2019
Свидетельство о публикации №119100402593
Свидетельство о публикации №119100402593
Рецензии