Памяти всполохи...

Посадки из акации и клёна, где не был я, но так мечтал побыть там,
Мне представлялись лесом диким, тропки, длиною в жизнь, заросшие бурьяном,
По коим доходил до родника лишь, а дальше страшно, хоть и любопытно,
С ведром воды домой по жёстким травам, туда, где пруд казался океаном.

А наш домишко, что вишнёвым садом касался брега, где осот да клевер,
Был чем-то вроде, крайний ведь, охраной всего того, что находилось выше,
С самана стены, два во двор окошка, а вместо прясла рослые деревья,
Скреплённые отбросами от бруса и с камыша двуярусная крыша.

А главное, желанная свобода и дебри трав уж высохших, и сада,
Где можно затеряться до заката, никто не кликнет, разве только утки,
Резвящиеся в ряске белоснежной, да комаров и мошки мириады,
Но тут костёр поможет, пауты вот да и шмели вопьются в промежутке.

Прекрасен миг бесштанного июля, когда тебе лишь пять годков всего-то,
Со всеми в мире: с травкою зелёной, с древами сада - лишь одна забота,
Быть на виду и в меру с чистым телом у ног отца и рук уставших мамы...

Прошло столь лет, а кажется, что только ты появился с лопухов в пампушках,
И целый вечер мать расчёской чешет в репьях твои кудряшки-завитушки,
Накормит после...Нет репьёв тех рослых, давно уж сами стали мы дедами.