Дорога к храму...

Храма пригнули своды величием бренное тело, нагрянувшие невзгоды
отринуть душа не сумела.
Блуждает в поисках Б-га во времени настоящем.
Извилистая дорога... Неясное в предстоящем.
   Борис Посадский.


Пробивается листик кленовый
к бирюзовому небу стремясь.
Светлый праздник... А мне так хреново,
будто сунули мордою в грязь.

Жизнь летит... Бесконечные пьянки...
Тройкой мчится в закат золотой...
Мама, мама, где те мои санки,
на которых катался зимой?

Где кораблик мой — ныне — бумажный,
что весною пускал по ручью?
С белым парусом... Встречу ль однажды?
Где ты, мама, во снах ей шепчу.

Грусть застылая болью немою
растревожила мысли в ночи,
я лечу в ней сверхновой звездою
расхлеставши в пол неба лучи...

На Руси столько брошенных храмов —
то неистовство пламенных лет,
до сих пор не залечены раны —
да прольётся на них Божий свет!

...Донеслись колокольные звоны —
до чего же красив перелив!...
Озарились свечами амвоны,
светлой Пасхи приход возвестив.

Небесами кулич освящённый,
окроплённый святою водой,
в бирюзовом том небе рождённый,
держит мама в руках надо мной.

Душа тянется к Божьему храму,
слов молитвы не зная, молюсь...
Путь тернист... Поругай меня, мама,
если вдруг я с дороги собьюсь.