Из травы привядшей сделав ложе,
Отдохнуть в лесу нам довелось.
Аромат твоей прохладной кожи
Уловил, треща кустами, лось.
У меня рогов покуда нету,
С ним бодаться насмерть не берусь.
Под шатром орехового лета
Я тебе травинкой срезал груздь.
Муравья вспотевшего потише,
Не желая выбраться домой,
Ты его на тонкий сук нанижешь,-
Лакомиться белочке зимой.
Бог ли, в одеянье от Версаче,
Изменил теченье бурных дней,
Белочка по нижним веткам скачет,
Не боясь поблизости людей.
Выходной
© Copyright: Николай Оболонский, 2019
Свидетельство о публикации №119100302983
Свидетельство о публикации №119100302983
Рецензии