Утро в нашем переулке

Мопед прострекотал вдоль переулка,
дрозд  под кустом вскричал, шурша в траве,
и снова тишина, и снова гулко
от тишины в гриппозной голове.

Чихну, взглянув на солнце, и ещё раз
чихну. От ОРЗ – один облом!
«Жигуль» промчался, правда, сбросив скорость
на повороте к рынку за углом.

И снова тишина, и значит, снова
вернусь к стихам, да, да, к стихам  своим.
А Муза что? Давно я пленник слова,
томлюсь, а Муза шляется к другим.

Да ну её!  Писать стихи работа,
скажу вам, не из лёгких, как дурман,
и если не согласен с этим кто-то,
тот иль счастливчик, или графоман.

Стихи – наркотик! Написал и легче
душе и сердцу, сразу жизнь милей;
других не знаю увлечений лепче,
ну, то есть, лучше и прилипчивей.

Хватает, правда, с этим и мороки,
с небес высоких больно падать в грязь:
зоил мои раскритикует строки
несправедливо, нагло, чуть глумясь.

И вот уже мне в жизни всё не мило,
всё горько, червоточина в судьбе!
Когда судье кричат: «Судью на мыло!» –
наверное, несладко так судье.

Стоп! Я уже в иные лезу сферы!
Пора заканчивать.  Нельзя усугублять!
В стихах кураж хорош, но надо меру,
да, надо меру знать и соблюдать.

А солнце подбирается к зениту,
народ  лавиной валит: вот напасть!
Так будьте снисходительны к пииту,
которому в элиту не попасть.

Хотя, как знать, всех время лишь рассудит,
а то и  бытие (иль бытиё?).
Вон Светка, у неё такие груди,
а мальчики чураются её…

Опять заносит!  Лучше на прогулку
пойду к причалам – там доступней суть.
Народ толпой идёт по переулку –
к базару здесь короче вдвое путь.

И я, заметьте, перестал чихать уж,
окончил стих, съел парочку безе;
ещё грамм сто «зубровочки» накатишь
под вечерок и… чхать на ОРЗ.

И на зоила – чхать!.. Скажу приватно –
иному так и тянет въехать в глаз! –
средь этой братии полно неадекватно
себя ведущих особей средь нас…

03-09-2019