***

Черных волос грузные пряди
На щеку ложатся мне.
Что-то шепчет портативное радио,
Тлеют угли в рисованном огне.

Всюду краски, холсты, палитры,
Неоконченный портрет на мольберте,
Бутафорские – лже манускрипты,
В красном сургуче белые конверты –

Такова мастерская художницы –
Тривиально её убранство.
Воткнуты медные ножницы
В чью-то голову из алебастра.

Куда улетучилась юности свежесть?
Где желаймое счастье творца?
Где душой воспитанная нежность?
Куда делись любящие сердца?

Дар художника кистью краску
Рассредоточить на белом холсте,
И то, что крылось под маской,
Изобразить в родном лице.

Дар художника чрез картины
Доносить до людей этот мир,
Что как смешанные в бокале вина –
Погибает, кто залпом его опустошил.

— Дорогая, зачем тебе это?
— Кто ж знал, что будет так...
— Получается алгоритма нету...
— Ты прав – лишь экспромт да кавардак.

Лунный свет в наше лоно проникая,
Режет ей карие глаза.
Под потолком с тенями играет,
Как детский самолётик, стрекоза.