То смеёшься, то ты воешь,
Ты какай-то ни такой.
То всё инеем покроешь,
То сметаешь как метлой.
Ни на кого ты не походишь,
Сам себе ты на уме.
Всё кругами, грустный бродишь
В этой серой кутерьме.
Вот развёл повсюду слякоть,
Не проехать, не пройти…
Может, хватит всё же плакать?
Брат Ноябрь уже в пути.
Он под снегом все упрячет,
Твои грязные дела…
Осень-мать тайком поплачет,
Что такого родила.
Октябрь
© Copyright: Верт Владимир, 2019
Свидетельство о публикации №119100205203
Свидетельство о публикации №119100205203
Рецензии