Сдохнуть если,
то на бегу, а не в постели,
В изношенном теле,
залетев на крутое пике
С сигаретой в руке
и стаканом в другой,
Ощущая - живой,
а не рыбой лежать на песке.
Через петли дорог
гляжу на свое отражение,
И, круги-искажения
размывают почти до нуля,
Ничего не суля,
годы бегут сквозь,
Заросло, что не срослось,
не вросло в мое я.
От одной к другой,
это видимо фатум
Наследственно-кочевой,
от ми до ми,
Се ля ви,
как говорят французы,
Мои музы
оказались всего лишь людьми.
***
© Copyright: Павел Меркурьев, 2019
Свидетельство о публикации №119100200195
Свидетельство о публикации №119100200195
Рецензии