24

Мне примерно две тысячи двадцать.
Четыре не в счет.
Каждый прожитый день поднимаюсь на литр со дна.
И в душе я по-прежнему маленький сыч-звездочет,
Да и внешне... все так же, увы, не продали вина.

Попрощайтесь с иными и прочими, милая, в ночь,
Уходите скорее, и время не стоит
Терять,
Даже если ему ты приходишься, в общем-то, дочь,
Каждый прожитый слог остается на остром пера,

Даже капелька смысла меняет искомую суть,
И тогда очень хочется вызреть и, может быть, петь.
И когда-нибудь я научусь и смогу отдохнуть,
Ну а все остальные... всё прочее - лира и медь.

Где-то там, в глубине, загораются чьи-то глаза.
Это монстр души хочет выбраться, чтобы смотреть.
И когда ты поймешь, что не "монстр", а твой талисман,
В тот же миг вдруг накроет, утопит злорадная смерть.

Миг решает, покоиться илом на пестром песке,
Или крылья расправить и мир наконец-то вдохнуть.
Каждый прожитый час посвящаю отныне тоске
По далекому зверю, что ждет
Отправления в путь.