Погода - хуже не придумаешь.
Как говорят, вот это март!
На улице - одни безумные,
Одни сошедшие с ума.
Я - меж умом и меж безумием -
Бреду сквозь грязь и снегопад.
Ночь - как Помпеи под Везувием
(Как те, что тыщу лет назад).
Вот-вот начнётся извержение,
И лава с пеплом пополам -
Лишь на меня... Но без движения
Спит город по своим углам.
Вокруг - метели куролесица,
Апрель в сравнении - святой,
Он - март, который перебесится,
Набегавшись от этой к той.
Минуя разум, к околесице
Спешу как точка к запятой,
От марта, чтобы не повеситься,
Не удавиться скукотой.
Март
© Copyright: Борис Голотин, 2019
Свидетельство о публикации №119100107908
Свидетельство о публикации №119100107908
Рецензии