Сны

Погода - дрянь. В грязи огрызок дня
В чернильной луже ждёт прихода ночи.
Ты снова, на чём свет меня кляня,
Холодною слезой испачкав очи,

Сидишь одна. И свет в твоём окне
Тускнеет с каждой пройденной минутой.
И слёзы тонут в мягком волокне
Платка. Квартира кажется каютой

На старой шхуне, угодившей в шторм.
И даже воздух словно пахнет тиной.
Еда на вкус - как будто рыбий корм.
Совсем одна. Сидишь в своей гостиной,

Где, вопреки названью, от гостей
Остался только лёгкий беспорядок,
И привкус в горле от былых страстей.
Как пугало в грязи заросших грядок,

Ты здесь одна. Ты здесь совсем одна.
Промозглый день тихонько умирает.
Сгорел закат. Погас квадрат окна.
Вокруг темно. Но шторм не утихает.

Идёшь на кухню. Бледною рукой
Касаясь бритвы, разрезаешь вены.
Совсем одна. И именно такой
Тебя навек запомнят эти стены.

***

Я просыпаюсь с мыслями о том,
Что этот сон, похоже, бесконечен.
В вуали ночи словно под зонтом,
И мир вокруг как будто обесцвечен,

Повсюду чёрно-серые тона
Ведут на нет попытки наблюдений.
И где-то там ты спишь совсем одна,
Надеюсь, без подобных сновидений.

А, впрочем, эти сны - моя вина.
Точнее - доказательство вины,
Из-за которой ты сейчас одна,
А я в прямоугольнике стены

Тону усталым взглядом каждый раз
И вижу там знакомые картины,
Невольно вспомнив горечь старых фраз,
Захлёбываясь ароматом тины.