Придуманный человек

Один писатель-неудачник
Был человек неоднозначный,
И проза вся его пера
Была скучна и не хитра.
И как-то раз, за трепом пьяным,
Со мной поспорил, окаянный.
Он обещал сложить рассказ,
Который всем нам фору даст.
В обычный, мокрый, серый день,
Когда особенно всё лень,
Снабдил себя он табаком,
Машинкой, рюмкой, коньяком.
И написал, как на духу,
Очередную чепуху.
Но день тот был не так-то прост,
Своим расположением звёзд
И направлением ветров...
Сменил основы всех основ!
Я обещал хранить ту тайну,
Но ты, как я, дружище, пьяный,
И всё забудешь утром завтра,
Пока готовить будешь завтрак.
Его история сбылась,
И чья-то жизнь не удалась.
И так сложилось всё ужасно,
Что кто-то здесь придуман на спор.
И кто-то шляется по свету,
И счастья в его мире нету.
Ему себя не отыскать,
Лишь пробовать опять, опять...
Ему не повстречать любовь,
Лишь ошибаться, вновь и вновь...
Ему не отыскать покой,
Дрожащей созданный рукой,
Он обречён на долгий век.
И этот бедный человек,
Творение скупой мечты...
Да, да, мой друг, да, это ты!