То были просто стихи -
буквы да строки фальшивые.
Были совcем не плохи -
хитрые, приторно лживые.
Вычурным лексиконом,
стройной рифмы согласием,
били стихи монотонно,
с яростным сладострастием
по огрубевшей снаружи
тихой и доброй душе.
Били прицельно и дружно
в радостном кураже.
Били жестоко и точно,
ровные делая паузы
с истинным многоточием,
сильно, совсем без жалости.
Каждый удар изворотливый
пробовал душу на слабость,
ей бы давно уже дрогнуть -
но почему-то держалась.
Ей бы уже расплакаться,
где-то внутри, невидимой,
но всё сильнее сжималась
от каждого непробития.
Скорчились строфы горящие,
сила шальная иссякла.
Добрая, настоящая -
так ты и не заплакала.
Так и не вышла наружу,
только где-то внутри
колокол выл натужно:
- Отвори...душа...отвори...
Отвори
© Copyright: Дмитрий Владимирович Артёмов, 2019
Свидетельство о публикации №119100105612
Свидетельство о публикации №119100105612
Рецензии