Рисовал он мир гуашью,
В себя на зеркало смотря,
Ему при этом было страшно,
Существовать день ото дня.
Он убивался от обиды,
Ключи пытался подобрать,
Стояла чёрствая плотина,
На всё ей было наплевать.
Он пробивался через прутья,
Скрывал свой от бессилья стон,
Плевался кровью на распутье,
Но вдруг услышал тихий звон.
И он последовал по зову,
Который в небе воссиял,
Повторял одно лишь слово,
Но путь не близкий предстоял.
Рисовал он мир гуашью...
© Copyright: Александр Буянин, 2019
Свидетельство о публикации №119100100390
Свидетельство о публикации №119100100390
Рецензии