Книги

На дубовых пыльных полках
Книги спят, храня в веках
Мысли тех, чья речь умолкла,
Чьи тела истлели в прах.

Со страниц далеким эхом
К нам стучится их юдоль
Их стремление к успеху,
Их страданья, горе, боль...

Их метания по жизни,
Их мечты и их мольбы,
От рождения до тризны,
Все, что мир уже забыл -

Книги помнят, книги знают
И хранят за годом год.
Те, кто строки те читает -
Как вторую жизнь живет.

Погружаясь в мир минувший,
В грезы тех, прошедших лет,
Мы на миг рождаем души
Тех, кого давно уж нет.

И всмотревшись в их творенья
На листах старинных книг -
Замечаем постепенно,
Что похожи мы на них:

Те же чувства, те же страхи
И героев всех типаж,
Пересуды, охи-ахи,
Разный - только антураж.

Наше время - пронесется,
Потеряется в веках,
Но оставит на страницах
След в рассказах и стихах.

Этот след отыщет кто-то,
Отследив строки пунктир,
Будет думать что природа
По спирали движет мир.

Станут все ему известны
Наши думы и мечты,
Он полюбит наши песни,
Те, что пели я и ты...

Почитает, улыбнется,
Сам напишет пару строк
Про любовь, про море с Солнцем,
Про своей судьбы виток.

Молчаливы и недвижны
Книги спят за веком век.
Знать дорогу к полкам книжным -
Должен каждый человек.