Огни заката

Гляди-ка в оба: опять ненастно,
и снова злоба, и снова масса.
Её толика скулит и воет;
она — безликое, но живое
и неподсудное: погань, гады —
везде, повсюду. Огни заката
со зверским пылом сжирают небо:
такое было — в припадке гнева
в безумно давние времена-то?
Закрыты ставни, и всё как надо:
конец отсрочен, и всё на стиле
и днём и ночью в твоей квартире.
Всё было так: то тоска рекою
текла бестактно в моря покоя,
то где-то снами всплывало детство,
пока сознанье к желаньям сердца
от ранней зрелости не оглохло.
И всё смотрелось не так уж плохо:
тома Толстого; стеллаж пластинок;
рабочий стол, а в большой гостиной —
фигура Шивы, полотна Босха.
Но что-то лживо, и что-то плоско...
Сидишь неделями в ожиданьи,
пока метели к бессмертья тайне
тропу укроют слоями снега.
Мессии ролью гордится некто,
кому не стыдно. Истёрлись грани:
в руках кресты, но всегда в программе
смертельный номер — ошибка бога:
изъян в геноме. И снова погань,
и гибель первых во всех искусствах.
Цветенье прервано, выдран вкус, а
искатель сути в Шеол заброшен.
Чем больше судей, тем злее рожи,
кривей пропорции, проще риффы,
тусклей поётся, тухлее рифмы.
Вы все застряли на перепутье
в безумном ралли. Уже не будет
второго Данте, второго Шелли;
туше, анданте, творец-отшельник:
им никогда не достичь Шеола.
В пылу гаданий сорвался голос;
разгул и хаос в твоей квартире.
А что осталось? Кому платили?
И по накатанной — воют массы:
"Огни заката сожгут всех нас", и
пестрят плакаты, стихает смех.

Огни заката сожгут нас всех.

08. 04. 2019. — 30. 09. 2019.