Дедушка. Посвящение Ветерану

Это чей-то дедушка. Не мой.
Я его увидела впервые.
Как слегка трясущейся рукой
Он сжимал листочки дорогие.

На листочках строчки из стихов,
Им написанных для новых поколений,
Он читал и каждое из слов
Било дрожью, отдающейся в коленях.

Ведь в словах его была такая боль,
Что войну ему забыть не позволяет,
Он всю жизнь свою несет ее с собой,
Эта память ни на миг не оставляет.

Он смотрел глазами, полными от слез,
Он хотел, чтобы услышали другие,
Как в войну служить ему пришлось,
Как друзья его погибли боевые.

Я стояла рядом, чуть дыша,
Восхищаясь стойкостью Солдата,
Он читал негромко, не спеша,
Про войну, про смерть, про автоматы...

Его голос, тихий с хрипотцой,
От волнения сбривающийся ритм,
Он читал про братьев и отцов,
И про то, как благодарен им...

Я рыдала. С ним рыдал весь зал.
В каждом слове отзывалась рана,
Каждый, кто был в этом зале, знал,
Что сейчас он слышит Ветерана.

Плакал дедушка, не сдерживая слез,
Были долгими ему аплодисменты...
Эти слёзы он через войну пронёс,
И не ждал торжественных моментов.

Ну и что, что дедушка не мой,
Ордена на кителе парадном,
И георгиевской лентой золотой
Моя гордость за простого Ветерана!