Угасает костёр...

Облетевшим листом, словно золотом, устланы тропы,
Что мой век проложил, пробежав сквозь меня меж дерев,
Пахнет воздух дымком, а ещё виноградным сиропом,
И прохладой ручья, что журчит где-то там, на горе.

Меж заснеженных скал, охлаждённой до патоки стынью,
Знать, не время еще пробудившись, стремиться к Реке,
Ведь не все волоса превратились в сверкающий иней,
И наколку не свёл, ведь пытался, на левой руке.
 
Собираю  листву, и на снег, где былое кострище,
Словно клякса на дланях святых моего сентября,
Среди множества лиц, лишь его, с медью золото ищет,
И вминает в себя, тот багровый листок, серебря.

Я ладошки согрел, и дымком костерка, как елеем,   
Трепетание струн между мной и тобой окурил,
И ушел в никуда, где лишь мгла, ни о чем не жалея,
Ни о чём, не прося, просто так, навсегда, что есть сил.

Угасает костёр, прародителем будущих листьев,
На подтаявший снег, как на щит, оседает зола,
И клубится дымок, словно памяти след, серебристый
В оголённой душе откровений, рождая слова.