Новогодний ли падал снег?

Пушистым снегом декабря
всё то, что с нами будет
запорошило.
Подсчётам эпизодов срок идёт.
Итог нас не утешит.
Он, как и много лет подряд
бессмысленным тревожит.
И люди тут, как прежде мрут...
Стоп кадр
- время ждёт.
Заворожило -
салютом, в отблеске зрачков.
Преддверие чего-то...
 невнятного.
Быть может в этот раз?
Но нет...
Был многолетний опыт -
Жизнь так и не взяла
очков на сто вперёд,
А, всё назад, назад.

Я наугад...
 Ты невпопад...
Но вместе мы попали
в историю. Не Мира, нет -
в ту, что влипают
словно мухи в мёд.

Вот странный клинч,
аналог неудач,
ведь мухи проще - предпочтут иное...
Но видим только тех, кому не повезёт,
и судим по неправильным героям.

...А снег идёт.
Сон в тон.
Анабиоз...
Пушистый белый падает пролог,
надеждой наполняя
 нутро фужеров.
Пенится, кипит.
 Так буквы падают на разлинейность строк -
Чернильный символ звука в тексты липнет,
как призрак сумрачных даров
 души...
Он ищет смысл,
 хоть какой-то смысл...
И падает на лист.
Но - ничего. Опять...
Так почему паденье это
внушает нам как будто  взлёт?!
Нет - только ветер,
что снег вздымает.
Узором кружев их -
 метель танцует вальс...

Что нового?
Снег,
Новогодний снег...
Но, что он нового умеет дать?
Надеждой жить?
Нет, это только слово - Новый.
В нём нового ничуть!
Он не привязан
ни к звёздам, ни... к каким природным циклам.
Год Новый с датой,
Он - "от фонаря"!
(Где ключ искал однажды Насреддин.
Там где светлее, а не там где "сеял"...)

А призрачный салют - гипнозом.
Пшик, и - мнимый шар растаял в темноте...
Дурилка сфера.
А с ним и миллионы
народных средств...
Салют для тех, кто помнит
Лишь вчерашний день. Один - и хватит!
Сверкнуло на душе, и - в темноту.
До нового салюта.
Спать! Спа-ать...
Без памяти не сложишь путь
 о смыслах.
Всё повторяется опять
из года в год,
из века в век...
И я, заблудший в "вате"
потерян,
 мне тоскливо.
Хочется успеть
понять и разобраться "что к чему"
и  в мыслях...
Не кутаясь в халат - босым на снег,
лицом в сугроб -
Где новое?!
Мер-Зло;-та.
В мире злата...

Проснуться -
вспомнить,
протрезветь (хоть и не пил).
То дорогого стоит -
  не переценить.

...Харону брось пятак
тельца злотого.
Тлен к тлену.
Надобно вставать,
идти.
И через Лету
плыть к Изначалью...
Чтобы прах окутать не успел
тоскою,
и той предательской печалью,
как  всю планету...

Сподобилась Душа...
Сто тысяч лет наносы,
 нет -
слои песка
Теперь - бетона.
Их сотни, слой на слой,
и арматурой бед укреплены,
 усилены франтоны китчем.
А всё  жива,
проклюнулась как в скорлупе птенец...
душа
Незримая,
разменянная веком...
Конструктор саркофага был хитёр,
но та опять - фонит!
Пока ещё права,
и не согласна сгинуть,
а грустно пишет письма,
что до сердец доходят из глубин...
О том, что - Истина проста,
заумничались вы,
став вычурностью слов самою.
Так, облучает нас она,
теперешних -
не пРАвильных "героев"...

И... новогодний снег,
под флагом оптимизма
всё тот же бред несёт...
Что - будет всё по новому!
А, тем кто не привязан к датам,
кто, вдруг решает - здесь, сейчас
Душой крепчать?
Кто начинает Новь вносить,
и в жизнь, и в разум,
чей "саркофаг" трещит по швам,
на злобу понедельников,
с которых спящие пытаются - "начать" -
Чего им ждать?

Картиной общею увязаны в пучок.
Нас правдой не сломать!
И, "прутик" к "прутику" нам хочется ещё
тесней прижаться...
Общество влечёт!
Так... всё - метлою может оказаться,
предназначенье чьё - лишь мусор собирать -
 Таков расчёт,
где саркофагов царство...

Хочу не прутиком, а -
вырваться стволом,
чтоб кроной в стратосферу,
а корнем до ядра.
До самой сути снов...
И разобраться раз и навсегда
откуда "снег" идёт
на наши головы,
нас посыпая белым.
И, кто обратный нам включил отсчёт,
что мозг взрывая забытьём,
рвёт в клочья память прошлого.
 Всех форматируя, как будто к Новой жизни.
К нему пустые снова подойдём...
И вновь "начало",
Будто бы с нуля.
Но это обнуление - "царапина на плоскости винила".
А мы не помним, потому поём
одну и ту же фразу.
И, всегда,
Проходим тем же пройденным путём,
всё ту же повторяя злую фазу -
Родился, жил, скончался,
Что-то там ещё...
Случилось.
Между цифрой дат.
Но - видимо не важно,
Раз цикл Сп-Ада до сих пор не прерван.

Тут мудрость есть одна "махровая" -
В народе словно формулою счастья
дана, как яд снотворного вранья
 (силком, капканом) -
Полюбишь Ад, он станет Раем,
Как примишь рабство - будешь господин
(Над тем, кто ниже и не в курсе дела).
Работу полюби де,
и - никогда
Она не станет в тягость!

...Бог есть
- Любовь?!
 Ты с ним един?
Когда в любви согласен ты
на гадость
с тобою...?!
Но ключевое слово-то  - Любовь!

...Подмены, как измены
Двуногих братьев...
Перепиской слов и символов
что заняты в угоду
Имущим власть
и их имущих...
в дух и душу...
Куда же ниже им ещё упасть!

- А Бог наш - Диавол!
Так сказал Пророк.
Про это позабыли и...
- молчать!
 Молится!
- В каждом есть порок!
Молчание ягнят...
Ну, а  Пророка этого  убили!
(Тогда ещё не назначали срок)
Не то бы, он поплёлся по этапу...
Кандальный - он не колокольный рок.
Опущенный, оболганный сучьём
не стал бы он иконой
возрожденья
жизни
Один - из самых мёртвых...
Как будто бы живее всех живых...

Всё им ни по чём!
Пророкам этим...

Ну, а мы, ещё по соточке
И - обновим надежду.
Через кристаллы снега на Луну глядя,
Бокал поднимим, кутаясь в одежды
иллюзий,
 ложных ценностей и...
Зря, мы поднимали пыль сомнений
- Хмельная радость,
 жаркие глаза
под блеском ненасытных
вожделений -
тел, не Души...
Вот это якоря,
не лодочки...
 - планеты-корабля.

Всё ерунда...
- ещё бокал
и... сладкий сон наступит,
Вновь обещая "Новое" при-внесть
в привычное и скудное единство
Самнамбулических умов, что уйма здесь.
Оно навязано когда-то,
кем бог весть:
- Сон, допинг, забытьё!
Вот наше триединство
и лозунг....
Человечество моё.

27.11.18