В волосах его медь, а в словах сталь,
Мне за ним бы лететь среди птичьих стай,
Мне за ним бы идти средь морей и льдов,
Только парус давно не встречал ветров.
В его взгляде пожар, а в руках кинжал,
И сердец, как моё, он с лихвой пронзал.
Нам врагами бы быть, но любовь слепа.
«Убежать не надейтесь», - шипит судьба.
Как змея, обнимая, сжимая хват:
«Он теперь тебе муж, тебе друг, и брат.
Он погибель твоя, твой последний вздох,
Лишь к нему одному целых сто дорог».
Я не спорю с судьбой, будет, что дано,
Сталь и медь, обнимая, влекут на дно.
Он выходит всегда из воды сухой,
Он всегда с судьбой принимает бой.
Но сдается под натиском в этот раз:
«Как же так? Я себя от тебя не спас?
Столько раз за моря от судьбы сбегал...»
Мои руки вонзают в него кинжал.
Судьба
© Copyright: Ирра Волкова, 2019
Свидетельство о публикации №119093007557
Свидетельство о публикации №119093007557
Рецензии