«В сто сорок солнц закат пылал,
В июль катилось лето».
Так Маяковский написал,
Не знаю, врал ли он при этом
Или к событию отнёсся,
Как испечённый вновь, поэт.
А то, на пляже вдруг обжёгся,
Потом, придумав свой сонет.
Но, если вспомнить, то сонетов,
Владимир вовсе не писал.
Он был одним из тех поэтов,
Кто словом, как хлыстом хлестал
Того, кто под руку попался.
А он хлестал и улыбался.
Я пацаном не мог представить,
«Сто сорок солнц», как это так?
Не может же поэт лукавить,
Ведь он поэт, а не простак!
Он, может, чувствовал «140»,
А не одно, как ты и я,
Взобравшись, резво, на пригорок,
На стены древнего Кремля.
Учиться надо у поэтов
Советских, стало бить, времён,
Чтобы с плеча рубить сонетом,
Своих, не пощадив имён…
29 сентября 2019 года
Лирика, сложная штука
© Copyright: Александр Александрович Алексеен, 2019
Свидетельство о публикации №119093000399
Свидетельство о публикации №119093000399
Рецензии