Что...
о, кроткий Бог убожества всего,
как грешника или как сына века,
всего верней -- как пасынка его.
Иосиф Бродский
И ты уже пьян,
тебе невтерпеж,
Ты уже полон отравы,
И в спину ползет,
как матросский нож,
Суровая жажда славы.
Владимир Луговской
И может быть не кончится то чувство,
Что я не свой среди родной земли,
И непонятным станется искусство
И заживет в окрестностях чужбин.
В осколках тайн оно мерцает искрой
(что для меня, как для волхвов звезда),
Совсем не ждёт, что стану обелиском —
То века пасынка почетная стезя.
Тень от него легла на тех поэтов,
Что будут после в русскую строфу
Вносить свою гармонию сюжетов
Игрой исканий важных языку.
Все ж, отнеся к судьбы подачке славу,
Не преступая изначальных черт,
Я оставляю смысловому сплаву
Питать мой стих, как сдавленную весть.
О не таком, не принятом, не плоском
Введении в неведомою даль,
В ней нет прикрас, она не дышит лоском,
Для масс доступность в неё не забралась.
Оставлю год еще, пожалуй, этот
И просто снова сяду, напишу
Про тот же сон. Мне нужен новый метод.
Как пригласить изгнание в судьбу?
Свидетельство о публикации №119093000302