Что...

        Прости меня -- поэта, человека --
        о, кроткий Бог убожества всего,
        как грешника или как сына века,
        всего верней -- как пасынка его.

                Иосиф Бродский
         
        И ты уже пьян,
          тебе невтерпеж,
Ты уже полон отравы,
И в спину ползет,
          как матросский нож,
Суровая жажда славы.

                Владимир Луговской

И может быть не кончится то чувство,
Что я не свой среди родной земли,
И непонятным станется искусство
И заживет в окрестностях чужбин.

В осколках тайн оно мерцает искрой
(что для меня, как для волхвов звезда),
Совсем не ждёт, что стану обелиском —
То века пасынка почетная стезя.

Тень от него легла на тех поэтов,
Что будут после в русскую строфу
Вносить свою гармонию сюжетов
Игрой исканий важных языку.

Все ж, отнеся к судьбы подачке славу,
Не преступая изначальных черт,
Я оставляю смысловому сплаву
Питать мой стих, как сдавленную весть.

О не таком, не принятом, не плоском
Введении в неведомою даль,
В ней нет прикрас, она не дышит лоском,
Для масс доступность в неё не забралась.

Оставлю год еще, пожалуй, этот
И просто снова сяду, напишу
Про тот же сон. Мне нужен новый метод.
Как пригласить изгнание в судьбу?


Рецензии