С утра долбит висок мне
Птица-боль...
Не улетает,
Трудится упорно,
Почти пробилась...
Ладно, чёрт с тобой —
Бери личинку мысли этой чёрной:
Сижу вот в дивном городе своём
(уже пяти, как будто революций)
И жду, — когда опять заправит в нём
Буржуя ум, расчётливый и куцый.
Не под луной,
Над тонущей страной —
Болванов вой и слева здесь, и справа,
И лишь к вороньей радости шальной
Лежит её растерзанная слава.
Послать бы на фиг эту канитель
И всех двуногих,
Чтоб их разорвало,
И умотать за тридевять земель
В страну медведя, белки и марала.
Покрыться шерстью,
Холку отрастить,
Крутую хватку обрести такую,
Клыки и когти хищно отпустить,
И взвыть по-волчьи,
Радостно тоскуя...
Вот обрастаю шерстью бороды,
И до клыков уже осталось малость,
И по земле — когтистые следы...
А мысль, однако, светлой оказалась!
С утра долбит висок мне Птица-боль
© Copyright: Владимир Смирнов Пейзажист, 2019
Свидетельство о публикации №119093001408
Свидетельство о публикации №119093001408
Рецензии